Andrei Belyjs Portrett av Rudolf Steiner
En bok om Rudolf Steiner som ble skrevet av Boris Bugayev, en fremragende russisk symbolist-poet som skrev under pseudonymet Andrei Belyi, ble utgitt lenge etter forfatterens død i en tysk oversettelse, men har aldri kommet ut på russisk, språket den ble skrevet på i 1928. Belyi, som var gift i noen få år med Assya Turgenieff, tilbragte fire år i Tyskland fra 1912 til 1916, og i løpet av denne tiden gikk han til så mange av Steiners foredrag han kunne. Etter den russiske revolusjonen var han istand til å komme tilbake til Vesten på et midlertidig visum, men han ble pålagt å vende hjem igjen i 1923. Kamskje heldigvis for ham, døde han for tidlig i 1934, før Stalins verste utrensninger. De fleste sitatene som følger er hentet fra beretningen om hans første periode i Tyskland, men det personlige intervjuet som beskrives her hører til 1923-perioden like før han reiste hjem igjen til Sovjetunionen. På den tiden hadde det vært en liten uenighet mellom Rudolf Steiner og ham selv som begge var ivrige etter å oppklare.
Hans leilighet i Berlin . . . var som en kommandopost . . . Alle husets beboere, over og under Steiners leilighet, skyndte seg med konstant hastverk fra den ene etasjen til den andre med papirer og kopier, klapret på skrivemaskiner og tok telefoner. Mitt inntrykk: Steiners hjem er alltid åpent; dets virkning er som en celle i et kollektiv hvor ingen verdsetter behagelighet; hvert eneste minutt er allerede planlagt, og der er oppgaver, oppgaver, oppgaver. Her er det noen som redigerer; der blir adgangsbilletter til et foredrag utlevert; her blir bøker gitt ut . . . Forbi disse travle, rastløse rommene, strømmer strømmer og strømmer alle de som har meldt seg for en konsultasjon med Steiner og som hindrer de åndeløse damene i å gjøre sitt arbeide; alle sammen mennesker som er fremmede for dette boblende livet. Men hver eneste en av dem kommer med spørsmål som er viktigere for dem selv enn noe annet i verden. Noen av dem kommer for første gang; de ankommer som når man går til skriftemål med den ytterste spenning. Og de fleste av dem er overrasket. Istedenfor den verdige atmosfæren de hadde ventet seg, blir de mottatt med et høylytt brusende liv som deres sans for sømmelighet kan ta anstøt av. De ringer på dørklokken med hjertet i halsen men døren er åpen; de blir ikke mottatt av tjenestejenta; der er faktisk ingen hushjelp i det hele tatt. Isteden blir de mottatt av noen som bare tilfeldigvis er der... De blir vist inn i et lite venterom hvor hver eneste møbel er opptatt av ventende mennesker . . . En dør fører til utgangen, den andre inn til korridoren . . . rett foran en høres en dyp stemme en gang iblant.
"Hva, er der Doktor her rett bak denne veggen?" Man forestiller seg det personlige møtet med "læreren" med en viss seremoniell formalitet; men her blir alt styrt av det enkle og en atmosfære av intenst hverdagsarbeide som ikke har plass til seremoni, ikke akkurat noe passende sted for læreren og den skriftende eleven. I ett av bakrommene står antakelig noen åpne, upakkede kofferter omkring. Han kom tilbake fra Sveits i går, og i morgen drar han til Hannover, og noen gjør bagasjen hans klar til en ny reise. Så plutselig, rett foran nesen din, blir døren til dette enkle, mysteriøse rommet åpnet, så raskt som lynet og helt uten mystikk, og der Doktor viser seg litt sliten, med et trett, blekt ansikt; og som den perfekte gentleman viser han en dame ut, sjarmerende som en "man of the world" . . . med hånden løftet i en hilsen fra dørstokken medmindre han følger henne selv til utgangen, hvor han skrur på lyset, hjelper henne med kåpen og lukker døren bak henne. Og dermed går han raskt gjennom korridoren forbi venterommet, stikker hodet gjennom forhenget med et smilende "Ett øyeblikk bare," og går inn i spisestuen, kanskje for å drikke en kopp kaffe. Hans besøkstid fortsetter time etter time. Han får ingen anledning hverken til å spise eller drikke . . . En gang iblant skynder han seg gjennom venterommet uten å se opp, med alvorlige, triste, strenge øyne, bare for å komme tilbake øyeblikkelig. "Hvem er den neste?" og trekke seg tilbake med den neste personen, av og til veldig lenge, av og til fem minutter . . . Han går i en stram kort jakke; en jakke som ikke lenger er ny. Stundom har han tøfler på seg; lorgnetten hans dingler og danser på en liten snor og setter seg av og til fast i forhenget når han skynder seg gjennom. Og dermed befinner du deg i hans gjesterom; et meget lite rom, sorte møbler, bøker, bord, en lenestol, alt veldig beskjedent . . . Når jeg kommer inn her mister jeg evnen til å se noe som helst unntatt ham, ham selv; hvordan han setter seg ned ved siden av meg og vender øret i min retning (han hører mindre godt med det ene øret) . . . Det enkle forblir enkelt, snillhet forblir snillhet, men i dette rommets enkle interiør forekommer alle slags dramaer, fryktelige og gledelige . . . Men det er nytteløst å snakke om det. Han var, tross alt, "Rudolf Steiner" og han har evnen til å gjøre enhver situasjon om til et uforglemmelig øyeblikk . . .
Han hadde, skal man si, et terapeutisk smil; ansiktet blomstret... man følte at man hadde intet tilsvarende å gi tilbake. Han hadde smilets gave, evnen til meddelelse rett fra hjertet . . . Hans smil kunne få en knusende effekt hvis han ikke hadde tonet det ned når det var nødvendig. Mange kjente hans solfylte smil; vi snakket om det. Man må snakke om det, for ikke et eneste fotografi gjenspeiler det . . . Vårt siste møte gikk således: en lang kø med mennesker foran meg [dette var i 1923] og bak meg; vognen ventet. Steiner skulle reise tilbake til Dornach fra Stuttgart. Han hilste på meg og viste meg inn i rommet. Vi satte oss ned ved et lite skrivebord. Steiner var blek som døden; det er ikke lett å lytte til slike skarer av mennesker, den ene etter den andre, når hver av dem kommer med sitt alvorligste problem. Hans svar var alltid konkrete, men de åpenbarte sin natur først når årene gikk. Alt dette fór igjennom mitt sinn under vårt siste møte. Han snudde sitt overtrette ansikt med den godsinnede ørnenesen mot meg med et smil som er vanskelig å beskrive, "Vi har ikke mye tid, prøv å si i korthet alt du har på hjertet." Denne samtalen på tyve minutter lever i meg som om den skulle ha vart i mange år, ikke fordi jeg ville ha vært istand til å si alt men fordi han svarte på alt, hinsides ethvert ord. Svaret vokste ut av mine følgende leveårs kjensgjerninger. Bare han var istand til å svare således, å oppfatte den ledende tanken fra måneder og år som lå bak de talte ordene og å skue summen av opplevelser bak denne tanken, og å se min vilje som ikke en gang jeg selv var klar over den gangen. Med sin dempede, noe dype stemme forklarte han meg på hvilket vis og hvorfor jeg tok feil; og jeg følte hvordan hans atmosfære av varme og inderlighet omfavnet meg også. Alt det jeg uttrykte var bare tredimensjonalt; men denne atmosfæren av glødende varme som renset meg fra mine synder og min smerte lot seg ikke begripe; denne forståelsen bare utviklet seg i årenes løp som det beste i meg selv.
En venn ga meg også en beskrivelse av denne varmen som så ut til å strømme rett fra hjertet. Hun hadde ankommet helt uventet for å reise igjen snart og bli lenge borte. Hun hadde et absolutt påtrengende ønske om å bli mottatt av Steiner, men der Doktor var overbyrdet; han kunne ikke fortrenge det irriterte utbruddet: "Hvorfor kommer du midt i konferansen? Jeg har ikke et eneste ledig øyeblikk!" Og min venn svarte med samme mynt: "Vi kan ikke komme når vi vil, bare når vi får anledning!" Hun snudde og gikk. Hun hørte en stemme bak seg og så seg om. Doktor Steiner kom løpende etter henne med utstrakte armer; han tok begge hendene hennes og var full av varme.
Med sin godhet var det ingen grenser for hva han krevde av seg selv. "Medlidenhet har sine grenser," sa Marie Steiner til ham, men han svarte: "Nei, medlidenhet har ingen grenser." Om kjærlighet sa han: "Det er en givende egenskap. Jo mer man gir, desto mer har man å gi." Hver eneste sanne kjærlighet har, ifølge hans ord, evnen til grenseløs utvidelse.
Han utvidet seg.
Disse utdragene er hentet fra en del av Belyis bok som kom ut i nr. 23 og 26 i Journal for Anthroposophy, våren og høsten 1977 (New York, Anthroposophical Society in America). GermanDen tyske versjonen ble oversatt fra den russiske originalen av Svetlana Geier (Basel: Zbinden Verlag).
Introduksjonen (ingressen) er hentet fra det åttende kapittel i Stewart Eastons Steiner-biografi "Rudolf Steiner: Herald of a New Epoch," Anthroposophic Press 1980.
Oversatt til norsk av Tarjei Straume.
Rudolf Steiner på norsk, dansk og svensk
